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踹开柜门（第2页）

客厅的灯很亮。苏景泓坐在沙发上，穿着那件深灰色的家居服，领口敞着，脸色铁青。他面前的茶几上放着一杯茶，已经凉了，茶叶沉在杯底，像一摊化不开的墨。周韵坐在他旁边，手里攥着一条手帕，指节泛白。两个人坐得很近，但中间像隔着一堵墙。

苏蔓站在客厅中间，看着他们。她想起小时候，父亲也是坐在这里，茶几上也放着一杯茶。那时候他脸上没有笑，那种她太熟悉的、恨铁不成钢的表情，然后指责她不应该这样表达画作，应该怎样表达画作，那时候苏蔓为了他满意，放弃掉自己的想法按照他的方式去画，可是那是没有生命力的作品，不被认可的，否定的声音一直袭来，直到苏蔓遇到林溪，画出了属于自己的作品。

“妈。”苏蔓先叫了一声。周韵看着她，眼睛里有很多东西——心疼、担忧、无奈、还有一种“你怎么不早点告诉我”的委屈。但她没有说这些，只是轻轻说了一句：“坐吧。”

苏蔓没有坐。她站在那里，等着。

周韵看了苏景泓一眼。苏景泓没有看她，也没有看苏蔓。他盯着茶几上那杯凉透了的茶，像是要从那杯茶里看出什么答案。周韵叹了口气，开口了。“蔓儿，你怎么打算的？”

苏蔓看了一眼母亲，又看向父亲。苏景泓还是没有看她。苏蔓深吸一口气。

“认真的，”她说，“打算和她过一辈子的。”

客厅里的空气凝固了一瞬。苏景泓的手握紧了沙发的扶手，指节泛白。他的胸口起伏着，像在压着什么。然后他抬起头，看着苏蔓，那双眼睛里有火光。“你说什么？”他的声音不大，但每一个字都像是从牙缝里挤出来的。“我理解艺术家的自由洒脱，但我们家不允许。”

苏蔓看着他，没有说话。

苏景泓站起来，手掌拍在茶几上。茶杯跳了一下，凉透的茶溅出来，落在茶几面上，一滴一滴的，像褐色的眼泪。“你明天就去和她断干净！”

“凭什么？”苏蔓的声音不大，但很硬。

“凭我是你父亲！”

苏蔓看着父亲那张因为愤怒而涨红的脸，看着母亲手里那条被攥得皱巴巴的手帕，看着这间她从小长大的客厅——红木家具，水晶吊灯，墙上挂着她小时候画的那些画。她忽然觉得这里很陌生。不是家具变了，是她在变了。

她轻笑了一声。不是嘲讽，是那种“终于想通了”的苦笑。“就凭这？”她看着父亲，“爸，你知道我今年几岁了吗？”

苏景泓愣了一下。苏蔓没有等他回答。“我已经三十五了。我虽然是苏家的孩子，但也是一个独立的个体。我有我的创作理念，我有我的坚持，我有我的情感需求。我不是一个提线木偶，你让我往东我就往东，你让我往西我就往西。”

周韵张了张嘴，想说什么，苏蔓没有给她机会。

“您可能不知道，”她的声音开始发抖，但没有停，“从小你们都跟我说苏家苏家……可是我也是一个人。我有脑子，它会蹦出很多想法，没办法一直按照您的路径去走。它会有自己的判断，自己的选择，即使它选择的不是一个最优解，但这是我作为一个独立个体要面对的。”

眼泪从她的脸上滑下来，她没有擦，任它流。

“你们知道我和她的事情后，没有问过她对我好不好，没有问我为什么喜欢她，没有问过我幸福嘛。只是用你们的想法帮我做选择——像从小到大一样，忽略我的感受。”

苏景泓瞪大了眼睛。他站在那里，看着苏蔓，看着这个女儿——这个他从小骄傲的女儿，这个他逢人就说“我女儿是画家”的女儿，这个他以为很听话的女儿。她站在他面前，满脸是泪，但没有哭出声。她在反抗。用她自己的方式，用她的平静，用她的不退让。

苏景泓捂着胸口。那里堵得慌，像有一团棉花塞在里面，咽不下去，吐不出来。他的呼吸变得急促，脸色从红变成白。周韵站起来，拍着他的背，帮他顺气。

“蔓儿，你别说了。”周韵的声音带着哭腔，“你爸心脏不好，你别说了。”

苏蔓看着父亲弯下去的背，看着他捂着胸口的手，看着他花白的头发。她想起小时候，父亲把她架在脖子上看灯会，她抱着他的头，笑得很大声。那时候他多年轻啊。现在他老了。头发白了，背驼了，心脏也不好了。可是她还是爱他的。她还是想得到他的祝福。还是想听他说一句“蔓儿，你幸福就好”。

可是他说不出来。他只会说“我们家不允许”，只会说“你断干净”，只会说“凭我是你父亲”。

苏蔓低下头，眼泪滴在地板上。她没有擦，转过身，往门口走。

“站住。”苏景泓的声音从身后传来，“你要是敢走出这个门，以后就别回来。就当我没生过你。”

苏蔓停下来。她没有回头。她站在门口，背对着他们。门外的风灌进来，带着玉兰花的香气。春天的夜风，很暖，但她觉得冷。

她没有说一句话。她的双眼猩红，泪水模糊了视线。她推开门，走出去。